Mulher

De manhã ela me ama, diz que me quer e rola na minha cama,
se demoro a respoder, logo me estranha.
Digo a ela o que eu sinto, lhe asseguro que não minto.
Desconfiada, bate a porta na minha cara e abandona o recinto.

Saio para trabalhar e antes mesmo do almoço ela começa a me ligar;
pergunta: "Porquê demorou a atender?", "Amor, tenho cá, coisas a fazer!"
"Mais importantes do que eu?" - "Pagam meu salário." - "Grosso!"
Desligou o telefone."Grosso?"- na minha cabeça a cena repassou-mas foi ela quem desligou!

No fim da tarde chegando à casa, vejo uma bela mesa de jantar. Ela me tapa os olhos por trás,
diz que não irá se afastar de mim jamais. Conversamos como da primeira vez que nos vimos,
lembramos de fatos e rimos.  Depois de comer ficamos uns instantes em silêncio, me sinto
cansado. Ela por sua vez, inrrompe aquela cena fria, "Não vai  perguntar como foi meu dia?"
"Ia fazer isso agora."-"Mentira!" De fato eu mentia. Foi-se embora para o quarto, dizendo que
ia se deitar, como sobremesa, me deixou a louça para lavar.
Depois de tudo lavar e de banho tomar, deito-me ao seu lado sem fazer nenhum ruído, e eis
que ela me sopra ao ouvido: "Eu amo você, mas as vezes você é tão confuso!" E eu apenas
rio...

The Search

The poet seeks verses incessantly
even if the freshness of his feather begins to weight.
His words float empty like plastic bags,
they reflect the tangency if the empty mind,
searching words that never appear in a cold head.
The vague thoughts transfigure themselves in dead letters in a deep of a lake.
A forced rhyme,often tired,makes fall f the conscious tired letters.
Appeals to the Baroque,full of hyperbole.
Nevertheless, nothing in his head boils.

"Back then to the past", said a voice insinde himself, "Back to the Classicism."
the thinker do this without stubbornness.
In the classical poetry he finds the stronghold of his small inspiration:
simple clarity, beauty, rationalism and sobriety, nothing so complex as figures of speech.
But the simple verse makes grow his monotony one more time, affects him a bigger nostalgia.
He´s bleak, a poet without words is like a bird without wings.
How did this happen? The byricism decied to disappear?
Where is the trova? Where is the old satire of before?
Ahead a light, here comes a clarity. Isn´t the light of the Enlightenment, but is the rival of the pessimism,
the usual sentimentality of Romantic poetry.

Nothing as exaggerated subjectivism, either a Byronism degenerated
but from the romantic prose a Realism in love!
Walking by te genres, the I-lyrical finds
the romance that makes him inspired from a enfatizante way.
He is excited by his inspiration; his muses are the most beatyfull,
his heroism wins wars,
in his country are never darkness!
But his feet are in the ground, takes scenes as his vision, showing for everybody his real perception.
Finally find what was searching,
the same inspiration of the birds singing.